Конец мая, эта ёбаная холодина. Точнее нет, не так, эта прекрасная погода, при которой не хочется выплюнуть глаза.
Мопед встрял на другом берегу реки, когда эта ёбаная паромная переправа отказалась работать. Мост разобрали хуй пойми в каком волосатом году, и я остался сосать в быдлятнике.
Теперь половина выходного уйдёт на то, чтобы спасти рядового хуиблу из ебеней.
Отличный расклад, а я-то наивно хотел ещё и за продуктами съездить. Ну бля, мне ничего не мешает купить продукты в этих анальных ноздрях.
Я поднимаю глаза - передо мной сидит Жаб Жабыч, засыпающий в P20, с сумкой, на которой гордо написано “Not Drugs”.
Какая-то сукапрограмма жрёт мою батарею как не в себя, и это совсем не делает мой день, в который впёрлось шизофреническое ощущение того, что именно эта струна сдвинулась на долю градуса, и вся реальность в побитом молью меху.
Да нет, блядь, я именно это хотел сказать. Осознание диагноза - уже половина успеха, так мне было показано на том ёбаном канале, где я уловил свои интонации в людях, сидевших по ту сторону стола.
Вот уж воистину есть необследованные. Скоро моя остановка, и мой переход, и мой поезд, и мой эскалатор в случае идеального стечения обстоятельств. Ну это ничего страшного, я их стеку.